Jorge gosta de contemplar a manhã através das grades da varanda de seu apartamento. Ele tem o hábito peculiar de pôr para tocar no celular sons passarinhais, apenas para ter na boca da lembrança o gosto doce de sua juventude interiorana. Sente falta dos pássaros enquanto ouve os cantos guturais…

Vou aonde a felicidade manda O que ela demanda eu obedeço Quem não porta riso não é bem-vindo Felicidade, me diz teu endereço Logo estarei r(indo)!

Eu queria ser grande como as crianças Que as mãos apequenassem Palmas grandes esganam O tato infante não, confabula na língua dos pássaros. Retrocedamos Pois, nalguma bifurcação, rumamos à uma senda erma Infância é uma rosa olorosa Os sonhos murcharam, enfermos Tantas pás de terra jogamos no enterro de nossa criança… Ser de maior: uma pequeneza Coração atrofia, microscopia Deixa de bater pelas asas das borboletas Para ribombar por novidades obsoletas.

Fomos dotados de cinco maravilhosos sentidos. O olfato, o sentido da lembrança, permite nos maravilhar com os perfumes das coisas, além de grafitar o passado na parede do presente. A visão, que nos dá o prazer de colher a beleza de tudo, alegra o coração com cores e brilhos, mas…

Sou grãozinho de poeira, mas ando com a cabeça nas nuvens As ilusões passeiam no vento, vãs areias Mas o real faz os sonhos de reféns. Temos na carne um quê de nuvem Nós, nubívagos, dismorfos, metamorfoses Inquietos com as próprias formas Buscando nas deformações perfeições Quiméricos! Como nuvem me dou o direito de ser anil e tempestear quando bem querer De abril solriso ou entenebrecer Nas chuvas que criamos espelhos Vislumbramos céus e espantamos o vil.

Perdoa este tolo marinheiro Na aventura cega de engolir o mundo Este tolo descontente com o finito No vão esforço de costurar linhas Para ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀lelas. Tão bobo, almeja além-corpo Quer encher a boca de estrelas Ca ⠀ dentes Delas extrair desejos Pegar no nervo do impossível Arrancar o mortal pela raiz. Eia, há quem esteja vivo E sequer mexa um dedo Está numa mesa fria Denominada medo. Não me (ul)traje com flores de mortalha Não me defunte assim tão cedo Visto que a mim nunca é tarde E tal atraso injustificado é minha falha.

O céu está em chamas Inflamando o corpo das nuvens O fogo respinga nas costas de Poseidon E eu, mero mortal, em deslumbração Mirando o tal desfile no panteão Na ausculta da acústica das conchas.

Quem nunca teve um arrepio na espinha ao ver o gato olhando fixamente para o nada no corredor escuro da casa? Quem nunca se espantou quando o gato, possuído pelo cão, repentinamente começa a miar, pular pelas paredes e derrubar tudo em seu caminho? Quem nunca entrou em depressão ao…

Ora, aves não são cartógrafas Mas em voo sem escalas logo arrastam as malas ao destino certo. Minhas placas tectônicas vez ou outra desalinham Aí mostro minhas falhas. As coisas úteis são irrelevantes Já as inúteis são do mais alto relevo Logo, as grandezas mores relevo São berços de grandes depressões O diminuto endeuso Nele nada se pressupõe O ínfimo é uma esfinge.